Das Jahr lehnt müde an der Hintertür,
sein dunkles Bündel auf dem Rücken lastet schwer,
der Hand entgleitet unbeachtet das Entlasspapier:
Wär doch nur endlich Frieden und
– ansonsten gar nichts mehr –
im Nachhinein vielleicht ein wenig Würde!
Erst als ein Neues vorne lärmend pocht ans Haus,
korrekt maskiert, noch selig frei von aller Bürde,
schleicht sich sein bleicher Schatten stumm hinaus.
